Buenos Aires, meu outro amor

Nas férias de verão de 1995 passei cerca de um mês em Israel num programa organizado por um dos movimentos juvenis judaicos e que tinha, dentre seus objetivos, fortalecer os vínculos de identidade dos judeus diaspóricos com a terra-mãe, como acreditam muitos. Mas as linhas que seguem não tratam da eterna questão da construção da identidade judaica, do quebra-pau entre sionistas, não sionistas e antissionistas, este assunto sério deve ser tratado em outro momento, numa mesa de bar por exemplo.

À parte a fissura no joelho, ganha numa malfadada partida de basquete no final de semana que passei com primos israelenses, e que me tiraram, por sorte, da excursão que o pessoal fez a um acampamento militar, onde tiveram a oportunidade de atirar com pistolas, não obrigado, o que lembro bem é o contato que tivemos com os hermanos argentinos. Eles, sempre cantando em ritmo de torcida organizada de futebol, nós quietos apenas levantando os quatro dedos da mão em alusão ao tetracampeonato ganho nos pênaltis naquela autêntica pelada contra a Itália meses antes. Provocações de um lado e de outro, hormônios em ebulição naquele período de dezesseis, dezessete anos. Acho que o Pelé e a palavra “negros” entravam num dos refrães entoados pela “hinchada”, prefiro não acreditar que se tratava de ofensas racistas; nós não deixávamos barato, revidávamos baixando o nível com a singela rima “Ô, ô, ô, Maradona cheirador” e, cúmulo dos cúmulos, “ô, ô, ô, la AMIA (Asociación Mutual Israelita Argentina) explotó (explodiu)” o que, hoje, me dá muita vergonha porque a rivalidade no futebol não podia descambar pra ridicularização da tragédia sofrida pela comunidade judaica de Buenos Aires, atingida por um ato terrorista até hoje envolto em névoas mais do que suspeitas. Naquela hora, pra gente, eram judeus, mas, acima de tudo, argentinos, e argentinos têm de sofrer.

Tudo era, a meu ver, parte da nossa mal curada dor de cotovelo por causa do gol do Caniggia na Copa de 1990 depois de passe genial do “cheirador”, das partidas perdidas pra “eles” nos campos de várzea onde estávamos hospedados em Jerusalém, das meninas brasileiras que queríamos pegar e que quem pegava eram eles, das meninas argentinas que queríamos pegar e que quem pegava eram eles mesmo com aqueles cabelões característicos dos argentinos da década de 1990 (quem não se lembra do técnico da seleção argentina, Daniel Passarela, ameaçando de corte aqueles jogadores que se recusassem a cortar a juba?). Daquilo que, erradamente, consideramos arrogância quando, na verdade, é autoestima e altivez, quando as equipes argentinas de futebol vêm jogar no Brasil e “partem pra cima” sem medo de ser feliz, quando não se intimidam com pressão de torcida, quando, numa bela manhã de domingo, nós ali no Aterro do Flamengo brincando com os filhos e tomando uma cerveja com os pais dos amigos dos filhos, ouvimos um buzinaço e percebemos que são as “invasões bárbaras” de carros argentinos que, por despeito, cara-de-pau, sem-vergonhice, ora vejam, resolvem assistir a final da Copa do Mundo na nossa cidade num dos telões da praia de Copacabana. Tem que ter “aquilo roxo” pra rodar milhares de quilômetros, entrando em território inimigo justamente no momento de celebração daquilo que os brasileiros consideram o âmago de sua identidade, o futebol, e que, feridos, não conseguem esquecer a sova de 7 a 1 sofrida para a Alemanha. Gol da Alemanha.

Quem tem complexo de vira-latas somos nós, quem implica somos nós, quem tem inveja somos nós, quem precisa denegrir o “outro” para se sentir bem somos nós, quem precisa dizer que a única vez em que foi assaltado foi em Paris ou Nova Iorque somos nós. “Eles” nos admiram. É só sintonizar a rádio de notícias de maior audiência da Argentina para ouvir, vira e mexe, na abertura dos programas uma bossa nova, um Toquinho e Vinicius, Toquinho que vai se apresentar com Maria Creuza dia desses em Buenos Aires. É só entrar num táxi e o taxista, quando sabe de onde viemos, cantar loas ao Brasil, tentar falar algumas palavras em português, fantasiar sobre a maravilha que é morar no Rio de Janeiro, praia o ano todo, belas mulheres, aquela baboseira de sempre. É só se embrenhar no meio da torcida do Velez Sarsfield (que Boca, que nada) num jogo qualquer do campeonato local para ouvir versões argentinizadas de “mamãe eu quero” e “ilariê”, a Xuxa fez enorme sucesso por lá na década de 1990, sim, nem tudo que exportamos presta.  Interessantíssima a imagem que um argentino me passou quando traçava uma bela pizza na “La Monumental de Nuñez”, imagem esta que depõe muito mais contra do que a favor dos brasileiros, achando meu interlocutor que o brasileiro se contenta com o peso (no nosso caso, real) que tem no bolso, o argentino nunca estando satisfeito, sempre reclamando. Não seriam os brasileiros acomodados, penso eu? A perspectiva, sempre ela, maldita herança antropológica.

Pausa para a teoria.

No clássico O homem marginal, Everett C. Stonequist afirma que, quando os muros do gueto medieval foram postos abaixo e ao judeu foi permitido participar da vida cultural dos povos no meio dos quais vivia, apareceu um novo tipo de personalidade, um híbrido cultural. Era um homem que participava intimamente da vida e das tradições culturais de dois povos distintos, não querendo romper completamente com o seu passado e tradições e não sendo aceito inteiramente pela sociedade que abria suas portas. Era um homem à margem de duas sociedades e duas culturas, que nunca se interpenetravam e se fundiam. O judeu emancipado é, nesta visão, o primeiro cosmopolita e cidadão do mundo, o “homem marginal” por excelência. É um tipo de personalidade, mais do que um estado transitório tanto dos imigrantes quanto de seus descendentes. Uma alternativa às interpretações dadas por Stonequist ao fenômeno da marginalidade em indivíduos portadores de tradições distintas, pode ser a própria noção de “cosmopolitismo”. Em tempos de “pós-nacionalismo”, ser cosmopolita e “estrangeiro de tudo” é um trunfo social. Os judeus não mais detêm o monopólio sobre os instintos de viagem ou de cosmopolitismo, isso, se eles já o detiveram algum dia. A sociedade moderna transforma hóspedes em anfitriões e vice-versa. A reciprocidade e periodicidade de papéis de anfitriões e hóspedes conduzem a um estado no qual nenhuma das partes está absolutamente “em casa” em lugar nenhum. O caráter “cigano” da “judaicidade” deixa de ser uma qualidade negativa. O cosmopolitismo é parte da condição moderna, daí não fazer mais sentido falarmos num “judeu errante” se todos os indivíduos modernos são, em graus diversos, errantes. A “judaicidade” deixa de ser um ethos específico de um grupo específico. Todos nós somos cosmopolitas, cidadãos do mundo.

  

Coincidência ou não, minha judaicidade torna, hoje, as coisas fáceis. Sou um cidadão do mundo, um flaneur. Nasci no Rio de Janeiro, mas meu coração é bonaerense. Lembro-me de minha avó materna que dizia não ser polonesa, e sim judia da Polônia. Ela nunca se identificou com o país de nascimento, pudera também com o antissemitismo imperando impune. Eu não. Identifico-me com o local de nascimento (cada vez menos, é verdade) embora não limite minhas fronteiras à geografia. Um conhecido diz que precisa, ao menos uma vez por ano, renovar as energias em Buenos Aires, compartilho deste sentimento. Por isso, escrevo a palavra “eles” entre aspas, porque, para mim, me sinto parte deste “outro”, eu sou “eles” e “nós”.

Sempre me emociono quando o avião se aproxima do Aeroparque, uma espécie de Santos Dumont portenho, ávido por aproveitar cada minuto e cada centímetro de uma cidade cada vez mais linda e acolhedora, inundada de parques e prédios cuja arquitetura é inigualável, uma verdadeira Paris dos trópicos. Calle Florida é para os pobres de espírito. Da última vez, ganhei bolhas nos dois pés de tanto andar, flanando sem saber muito bem para onde ir. Recoleta? Não. Sorvi a cidade, hospedado numa ruazinha de Palermo onde aluguei um estúdio, visitei a bodeguita na mesma rua onde sempre compramos vinhos, desbravei Villa Crespo, Nuñez, Belgrano, Chacarita, Caballito, fiz a maratona das pizzarias, El Cuartito seguindo em primeiro lugar com menções honrosas para a Kentucky e as de sempre, Guerrin e Las Cuartetas, a milanesa e o “ojo de bife”, tomei café-da-manhã num barzinho de onde pendiam do teto grandes pedaços de presunto cru, lambuzando-me com medialunas (croissants, vá lá, perdão o sacrilégio) inigualáveis e um “jarrito” de café com leite, fui obrigado a entrar numa fábrica caseira de churros perdida numa rua transversal quando seguia rumo ao centro da cidade.

Para curtir Buenos Aires, deve-se olhar para frente, para os lados e, sobretudo, para cima, para o alto dos prédios. Prestar atenção nos detalhes, em frases e expressões escritas nas paredes, tipo “bisexuales feministas” (o que seria isso?), andar para cima e para baixo com o “subte” (metrô) e com os ônibus que cortam a cidade em faixas exclusivas tipo BRT. Simplesmente estar lá, sem pensar em nada mais, ouvir aquele sotaque inconfundível, arranhar o castelhano e ser confundido com um local simplesmente não tem preço, como diz aquele comercial. Ah, e trazer os alfajores Cachafaz (que Havanna, que nada!) e o doce de leite Chimbote, lata grande, é claro. Precisamos de pouco para ser feliz.

Te quiero, Buenos Aires.

Até o ano que vem.