O trajeto de três quilômetros entre minha
residência e o trabalho, que faço a pé, deveria ser um indicativo de qualidade
de vida. Menos um carro poluindo o ar, mais exercício aeróbico que meu coração
agradece, mais tempo em casa porque em meia hora (sim, eu ando rápido) vou de
um ponto ao outro. Não fico preso em engarrafamentos, não corro o risco de ser
assaltado em sinais vermelhos. Mais tempo para mim, para minha família, para os
afazeres domésticos. Mas nem tudo são flores. Nesta pequena distância, preciso
desviar de inúmeros buracos nas calçadas, esgoto jorrando de bueiros quando
chove um pouco forte, preocupar-me com crianças e adolescentes vagando dopados
sob o efeito da cola de sapateiro, torcer para que os carros não avancem o
sinal vermelho, desviar de escarros e secreções nasais que muitos cariocas
insistem em despejar, sem o menor pudor, à vista de todos e a qualquer hora do
dia e da noite, sobre as calçadas já castigadas com lixo de todo tipo, de
pacotes de biscoito a cartelas de camisinha. Passando pelos Arcos da Lapa, um
dos cartões-postais da cidade, tenho o desprazer de presenciar um mendigo
abaixar as calças e esvaziar a bexiga numa das paredes do patrimônio cultural. Ao
voltar do trabalho, acelero o passo ao passar novamente por ali porque, ao cair
da tarde, grupos fumando crack tomam conta do espaço.
No meio do caminho, passo pela Praça Paris, no
bairro da Glória, construída em 1926, com projeto do urbanista francês Alfred
Agache reproduzindo o traçado e a elegância de um jardim parisiense. Ela foi
concebida como uma joia da belle époque. Há poucos dias, uma jovem chilena, que
está no Rio de Janeiro para um curso de extensão na área ambiental, tomava sol
num dos bancos espalhados pela praça acompanhada de seu cachorro quando foi
abordada por um indivíduo que anunciou o assalto. Ela entregou o que foi pedido,
mas cometeu o erro de pedir socorro enquanto o bandido ainda não havia fugido, recebendo
um golpe de faca no pescoço. Cariocas também viraram alvo frequente de assaltos
com facas, o mais recente e chocante deles o latrocínio de um médico de 56 anos
que andava de bicicleta em outro cartão-postal da cidade, a Lagoa Rodrigo de
Freitas. Ao menos três pessoas foram feridas a facadas nos quatro primeiros
meses de 2015, somando nada menos do que o apavorante número de 433 registros.
O sociólogo Zygmunt Bauman argumenta que o
Holocausto perpetrado pelos nazistas durante a Segunda Guerra Mundial só foi
possível com a utilização de determinadas ferramentas tipicamente modernas. A
crescente facilidade com que os algozes dizimavam suas vítimas pode ser
explicada, dentre outros motivos, pela assepsia com que o processo era levado a
cabo, sobretudo a distância física e moral entre as duas pontas do processo, o
burocrata sentado atrás de uma mesa na repartição pública aprovando a compra de
gás zyklon B e os infelizes que marchavam em direção à morte; a distância
física e moral entre o piloto que solta bombas sobre cidades indefesas e a
população lá embaixo. A burocratização da morte, a objetificação e desumanização
do "outro". No Rio de Janeiro do século XXI, a modernidade ainda não
chegou ou, se chegou, foi embora.
Voltamos à barbárie, à Idade Média, e esta
constatação não se restringe à forma como matamos e morremos. A cidade está
cada vez mais guetificada, voluntaria e involuntariamente. Muitos cariocas, eu
incluído, estabelecem geograficamente as áreas em que se dão o direito de
circular sem haver riscos significativos de assaltos, ao menos em teoria. Tanto
de dia quanto de noite, a programação dos finais de semana está subordinada ao
local de realização do evento. Se a descrença no poder de repressão ao crime
por parte do Estado é absoluta, o que dizer dos territórios dominados por
traficantes de drogas e milícias que impõem regras e linguagem próprias, em que
o Estado está ausente e o cidadão desprevenido, ignorante das leis particulares
que ali imperam, corre o risco de ser assassinado por não diminuir o farol do
carro ou apresentar justificativas plausíveis para estar naquele local?
A jornalista Mariliz Pereira Jorge escreveu
recentemente, em sua coluna na Folha de São Paulo, que não precisou de vinte
anos, como a escritora Elizabeth Bishop, nos anos 1960, para concluir que o Rio
de Janeiro não é uma cidade maravilhosa, mas uma paisagem maravilhosa para uma
cidade. Precisou de apenas três anos, tempo em que mora por aqui.
Eu fui enganado por trinta e sete anos. Acordei,
finalmente.
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